A year in Belfast (VOSTFR)

Stage, soda bread.. & SUN !

2011-06-02T18:52:00.000+01:00

Moment chaud-bouillant de la journée: sexy man - look jeune pop avec trop de gel - sort juste du bureau - enlève sa cravate avec les dents en plein milieu d'un bus plein à craquer, puis commence à consciencieusement déboutonner sa chemise. Normal.

Tout le monde se presse aux maigres terrasses des pubs, on commande la pinte de Guinness à l'heure du thé - demain, celles qui ne sont pas déjà oranges par les magies de l'autobronzant seront écarlates.

Il fait atrocement beau pour un mois de juin en Norn Iron. Ma maitre de stage m'encourage à sortir plus tôt du boulot pour aller lézarder au Botanic. Demain, je sors les lunettes de soleil.
- cela fera deux mois demain que je n'avais pas écrit sur ce blog.. la voilà, la (courte, mais étonnammentb ensoleillée) suite -

Pour la preuve en images, on attendra un peu - mais ça m'apprendra, ici, on devrait toujours avoir son appareil photo sur soi, bien rangé à côté de son parapluie, au cas où. A Belfast, on ne sait jamais ce que demain nous réservera.

Celle-là, c'est un clin d'œil à la mère, pour avoir fait le premier ; à Laura, sans qui la Ground Floor kitchen de Chestnut 5 n'est plus vraiment la même ; à Émilie, qui colportera la coutume en Allemagne ; et à tous les Rennais qui vont bientôt (mais pas trop) devoir se coltiner ma nouvelle lubie culinaire:

World's Best Bread (ever).

Et pour finir, une bande originale de ma journée au titre qui tombe à pic.

Des Shamrocks, des chapeaux verts, un BBQ et du soleil.. St Paddy's Day in Belfast!

2011-04-03T00:39:00.004+01:00

Il y a plus de deux semaines déjà, St Patrick's Day à Belfast.

Je pourrais bien évidemment passer sous silence dans cet article ce qui restera assurément le moment le plus absolument absurde de ma première St Patrick irlandaise -- aka, me retrouver au Department of Environment un jour de public holiday, et demander à un concierge complètement ahuri à voir mon futur maître de ma stage qui m'avait fixé le rendez-vous le plus foireux de l'histoire et m'avait assuré que oui, oui, il me verrait bien le jeudi 17 mars, à 14h, sans fautes, pas de problèmes -- vous êtes sûr? Oui, oui, sans problèmes, on se voit jeudi. Bon, j'aurais sûrement dû insister plus, mais je suis polie moi, surtout quand on me parle à toute vitesse avec un accent à couper au couteau et d'un ton bien assuré. Mouais. Enfin bon, ça promet si mon maître de stage est encore plus à côté de la plaque et bordélique que moi, ha ha. Mais il s'avère qu'il fait incroyablement bien le café, chose extrêmement rare dans ce pays--je sens qu'on va bien s'entendre finalement.

Enfin, bref, si l'on passe sous silence ce fâcheux épisode, ce St Paddy's Day semble en tous autres points avoir frôle l'irish perfection.

Une Laura, une Julie, une Emilie,
deux chapeaux verts et un boa.

Une Gaëlle, une Laura,
et deux chapeaux verts.

D'abord, nous ne pouvions échapper à la tentation de revêtir chapeaux, boas, serres-têtes, maquillage, et tout ce qu'il y avait de plus vert ou orange dans notre garde-robe--à moi le recyclage de tee-shirt et lunettes de CRIT. C'était donc le moment d'exercer nos plus incroyables talents et de nous parer de trèfles--à trois feuilles, pas d'bol, et autres tricolor, et de nous diriger sûrement vers le City Hall, théâtre de la sympathique mais tout de même discrète parade de St-Patrick à la mode locale.

Oui, ici, les rassemblements connotés, c'est encore un peu chaud, et donc ça reste discret. Cela ne fait pas très longtemps que les municipalités osent organiser quelques évènements en l'honneur de ce Saint homme qui aurait débarrassé l'Irlande de tous ses serpents. Il y a encore quelques années, cette fête restait quasi-exclusivement célébrée par la communauté catholique, ainsi souvent transformée en manifestation pro-républicaine et fâchait considérablement la communauté protestante. Difficile pour les autorités d'en faire quelque chose qui puisse contenter tout le monde. Les essais semblent donc encore timides, avec en tout et pour tout une parade et quelques concerts dans le centre-ville à Belfast.

Pour une bonne touche d'optimisme à propos de la St-Patrick en Northern Ireland, en bonus. Un très bon blog par ailleurs, sur la vie de la petite bourgade de Ballyban. Pour ceux qui voudraient en savoir plus sur la vie ici, et que ce blog laisserait sur leur faim--je sais, je suis impardonnable.

Loin des célébrations de Dublin, Boston ou New-York, donc, mais rien ne pouvait nous arrêter. Une St-Patrick en Ireland, ça se savoure, quand même! Nous voilà donc au City Hall, à midi pétantes, vertes, et entourées d'une foule de familles, avec gamins déguisés et parents un peu blasés, de beaucoup d'international students et d'une poignée de touristes.

Le noeud pap' vert à strass,
y'a pas à tortiller, c'est sexy.

Les jeunes eux semblent assez peu enthousiastes quant aux célébrations officielles, leur préférant une beuverie générale dans le fameux quartier des Holylands, près de la fac. Ou faisant de la St-Patrick une simple bonne occasion de sortir, à ce détail près que les extra-minis jupes des filles sont vertes ce soir-là, et que les mâles arborent chapeaux verts à barbe de leprechaun et autres accessoires sensiblement ridicules mais verts.

La parade, soyons honnêtes, ne casse pas trois pattes à un canard. Mais quand même, on se hisse sur la pointe des pieds pour apercevoir ce défilé de bonnes intentions, en se disant qu'au moins personne n'a l'air d'avoir envie de taper sur son voisin, et que nos voisins ont même plutôt l'air de enjoy themselves.
* Alors qu'aujourd'hui, 2 avril, un policier catholique de 25 ans est mort dans l'explosion de sa voiture, vraisemblablement du fait d'un groupe dissident de l'IRA. Brrrr, tout est encore loin d'être fermement cicatrisé. *

Dragons chinois sur fond de Queen Victoria--très à-propos, reconstitutions de Samson & Goliath, les plus célèbres grues de Belfast, roue à hamster taille humaine, floppée de bambins déguisés qui chantent, dansent, font des roulades en folie ; le tout en se délectant d'une douce musique de pipe band--hmmm, cornemuse, mon amour. Enfin bref, tout cela semble encore très timide, mais nous ne nous décourageons pas, et sommes plus motivées que jamais.

Au premier plan, les antennes d'Emilie.
Vous noterez que le ciel est nuageux mais bleu.

Je sais, celle-là est incontestablement et scandaleusement floue, mais rien que pour la perruque verte de la dame à gauche, et la petite dame indienne en chapeau vert à gauche.

Avec mes comparses, nous nous dirigeons alors vers notre deuxième spot de la journée, aka la maison de Gaëlle, où nous retrouvons ses colocs et leurs amis pour un BBQ de St-Patrick. Oui, oui, j'ai bien dit 'BBQ', nous sommes en mars, en Northern Ireland, mais il fait presque beau, alors on en profite, on sort les steacks, le corn on the cob et les saucisses pork & leek--et on fait consciencieusement crâmer le tout--hmmm, j'adôôre les BBQ.
S'ensuit un après-midi à perfectionner notre technique de maquillage sur cobayes locaux, à parler films français avec un accent à couper au couteau, à faire un gâteau--slurp, un roulé au Nutella.

Préparation active pour une soirée sportive au Lavery's, à tenter dans la mesure du possible de se trémousser sur un Galway Girl de circonstance, alors que mes ballerines se font la malle à chaque fois que je décolle les pieds du sol, la faute aux litres de bière consciencieusement déversées à nos pieds par nos sympathiques compatriotes Belfastois--obligée de danser à la Berthe sur du Etienne Daho (private joke, impossible de m'en empêcher, mes plus plates excuses). Sans oublier de se prendre virilement par les épaules en se balançant gauchement, et de s'égosiller comme tout bon local sur Dirty Old Town--histoire de se récupérer le lendemain matin une voix style cancer de la gorge et du poumon en phase terminale à la Shane MacGowan.

On soigne tout ça avec du miel le lendemain matin, et on s'embarque pour une loooongue journée de field trip organisée par mon prof de Contemporary Issues in Rural and Urban Planning--ouiiii, il est officiellement cruel. Sans oublier le thermos de café.

***

Sinon, ça semblait se profiler en ce jour de fête, mais c'est maintenant bien sûr, le printemps est arrivé à Belfast. Les bancs au soleil et les pelouses du Botanic Garden sont investis par des hordes d'étudiants en mal de farniente ou de grands espaces ensoleillés pour exercer leurs talents de sportifs. Les balles de hurling fusent sur fond de ciel bleu immaculé, et plus besoin de sweat-shirt aux couleurs de la QUB par-dessus les maillots de foot et autres rugby-fierté nationale. Et, bon signe indéniable, le Botanic Garden ferme dorénavant ses portes à 8pm, soyons fous. C'est bientôt l'été.

Tesco Value Flour + Buttermilk
+ Salt + Baking Soda + Oven
= MIAM!

Ayant avec grand regret abandonné cette année at home sweet home ma chère yaourtière de parfaite bobo, je me console comme je peux en concoctant avec ma roomie et complice Laura un soda bread délicieux et plus irlandais que les vrais. Comme quoi, on ne perd pas ses vieux réflexes, même en traversant la Manche et la Mer d'Irlande -- et ce n'est pas une si mauvaise chose, considérant que cela nous permet d'échapper à une fade routine de pain de mie mou et monotone.

Récit décousu et illustré d'un périple grand-breton--EDINBURGH, étape finale.

2011-03-20T23:45:00.001Z

Edinburgh, fleuron écossais, et dernière étape de mon périple dont il serait temps que je close le récit, près d'un mois après mon retour. Mais si, vous savez, l'Ecosse, tout au nord. La nation qui fait porter des jupes à carreaux à ses plus valeureux guerriers, et qui semble destinée à arborer éternellement la cuillère en bois du tournoi des 6 Nations--un SPR à grande échelle et avec des habitants à plus fort accent, en quelque sorte.

Bon, je sais, je suis impardonnable. Cet article est en cours d'écriture depuis près d'un mois, je sais, c'est absurde. Mais bon, les moments décrits là-dessous sont encore très précis dans ma mémoire, alors je vais raviver les très bons souvenirs de ces cinq jours en Scotland entre science-potes, et enfin mettre un terme à mon périple grand-breton.

Edinburgh, dans un premier temps, c'était passer du temps avec EUX -->
Enfin, je parle des trois sciences-potes, pas du chien.. ce pauvre Bobby ne nous aurait pas supporté cinq jours de rang, il était bien mieux sur son perchoir à se conforter dans son statut de statue 'la-plus-photographiée-de-la-ville'.

C'était poser devant l'imposante statue d'Adam Smith--genre, hmm, celui-là, il a l'air bien plus sympa en bronze, quand il ne parle pas et ne me prend pas la tête avec ces histoires absurdes de main invisible.
C'était aussi essayer des trucs affreux dans les magasins, c'est quelque chose dont l'on ne se lasse pas au UK, ce pays où le sens de la mode est tellement.. différent, dirons-nous--soyons diplomates.

C'était tenter toutes les vues possibles et imaginables de la ville, en montant sur toutes les collines possibles et imaginables qui l'entourent--et croyez-moi, il y en a beaucoup.

C'était entamer une trèès longue exploration des banlieues glauques d'Ed' pour trouver le fameux second château de la ville, un fleuron d'architecture d'après le cher député de Maxence. Hmm, hmm, hmm. Bon, au moins, y'avait une belle vue sur les immeubles post-stalinienss des environs. Et ça a donné l'occasion à Max de nous montrer une nouvelle fois toute l'étendue de la "moyenâgeuseté" de son col-capuche.

C'était se glisser dans le "superbe" Scottish Parliament,

aller signer n'importe quoi dans le livre d'or

et aller squatter les salles secrètes.

C'était entamer l'ascension hautement périlleuse de ce cher Arthur's Seat, histoire d'avoir une vue encore différente de la ville, de se filer une bonne suée, de faire pas mal d'arrêts photos, de prendre quelques photos-preuves une fois en haut genre "ouais, ouais, on l'a fait, même pas mal", de nous prendre pour Rambo, d'emprunter des chemins interdits et d'avoir une bonne excuse pour aller se reposer au pub après.

Bon, pour les McCondom, Whiskey Flavoured Condoms, je décline toute responsabilité. Mais quand même, faut être sacrément dérangé tel un Ecossais pour inventer un truc pareil.

C'état aller faire nos gros touristes qui prennent plein de photos à Dean Village par un jour de mauvais temps, retrouver le bonnet d'Arturo lâchement abandonné sans défense sur une grille de quartier chico-bobo..

.. et avoir une bonne excuse pour aller se poser au Costa Coffee d'une rue-très-sympathique-dont-je-ne-me-rappelle-plus-le-nom, avec un serveur exotiquement Français mais très mignon, pour boire des chocolats chauds, manger des muffins--et des biscuits immondes, faire tout plein de photos, médire sur les gens autour de nous, et laisser libre-cours à notre imagination artistique. Mouais, tout ce que ça a donné, c'est quelques serviettes en papier déchirées, des biscuits passablement humectés de café, pas mal de Chatb***, une table dévastée comme si une colonie d'enfants de cinq ans étaient passée par là, et un détournement éhonté de nos conversations entre filles par la gente masculine ici-présente.

Et puis c'était la fin, marcher des heures dans le froid de fin de janvier pour aller faire un tour dans le quartier des docks, faire les cons avec des gouvernails, des statues de braves gens sur des bancs ou des tourniquets à grosse chaîne rouge ; admirer l'art mural local et chanter à tue-tête dans LIDL du reggae à la gloire de la substance ci-dessous décrite.

Et pour clôturer le tout, une victoire de l'équipe de France de Handball, --enfin.. au moins les 10 dernières minutes en streaming. Merci les Danois d'avoir permis des prolongations, sans quoi le match nous passait sous le nez
Et puis un muffin au petit matin, pour terminer en beauté quinze jours autour du UK
Tout un programme.

Récit décousu et illustré d'un périple grand-breton--LONDON, étape 2.

2011-02-04T00:45:00.246Z

Bon, il a fallu faire le tri dans plus de 400 photos, autant dire pas du gâteau. Donc finalement, en vrac et dans le désordre le plus total, et en méga-condensé, le LONDON d'une touriste provincio-belfasto-française qui débarque pour la première fois dans la câpitâle, démunie de tout sens de l'orientation mais munie d'une guide avisée-zé-aventurière et d'un appareil photo, ça donne en gros ça :

Prendre compulsivement en photo les noms des stations de métro avec des noms rigolos--et quelque intruse londonienne qui se glisse dans les clichés. Et aussi reprendre le métro, après plusieurs mois de marche, marche, marche, et occasionnel bus rose à deux étages--ne me demandez pas pourquoi Belfast a décidé de peindre ses bus en rose, je n'en sais fichtrement rien.

Prendre aussi en photo compulsivement les noms de rues, c'est bien, c'est facile les noms de rue et de bouche de métro, ça ne bouge pas trop.--trouver assez étrange, aussi, de tomber nez à nez avec des plaques bilingues anglais-chinois, histoires de multiculturalisme à l'anglaise. Multiculturalisme qui semble d'ailleurs avoir quelque peu provoqué la polémique ces derniers temps en Grande-Bretagne--et c'est là que je me rend compte que Belfast est quand même loin de la Grande-Bretagne parfois, parce que pour entendre parler de tout ça ici.. il faut bien tendre l'oreille. Ici, le problème, c'est plutôt encore les plaques de rues bilingues gaélique-anglais. Pas qu'on ne croise aucun Chinois par chez moi, mais installer des plaques en mandarin n'a l'air de n'avoir même pas ne serait-ce que traversé l'esprit de quelqu'un à aucun moment ces dernières années.

Payer une petite visite au bien-connu-et-détesté-par-tout-bon-petit-Français-qui-a-bien-suivi-ses-cours-d'histoire Amiral Nelson, vainqueur de Nap Nap au cours de la bataille qui a donné son nom à ce fameux square--bataille dont, comme Waterloo, nous avons préféré oublier l'existence au moment de donner des noms à nos gares et à nos rues. C'est vrai, quoi, Austerlitz, ça sonne mieux que Trafalgar, quand même.

Enchaîner avec une autre icône de la politique britannique, tout juste remis de son passage à graffitis par les étudiants en colère.

Prendre LA photo de touriste par excellence, celle qui est sur toutes les cartes postales--si ce n'est celles à l'effigie de Diana, de la Queen ou de William & Kaaaate.

Trouver la future piscine olympique pour 2012, encore en chantier.

Aller se perdre dans Canary Wharf, au milieu des grattes-ciel illuminés et des grandes statues contemporaines et amicales, et autres feux tricolores en folie.

Payer une petite visite aux oeuvres contemporaines du Tate Modern, comme cette étendue de graines de tournesol, des centaines de milliers de graines de tournesol, fabriquées à la main par des centaines d'ouvriers chinois pour le compte d'un autre chinois, artiste à longue barbe.

Aller me recueillir au 221b Baker Street, passer le bonjour à ce cher Dr Watson, et--la honte soit sur moi, ne même pas être foutue de trouver LA statue de Sherlock himself. Ce sera pour mon prochain passage à la câpitâle, tiens.

Etre quasi-presque-totalement sûre d'avoir trouvé LE parc d'où, par temps ensoleillé, Romain Duris et Keilly Reilly admirent London avant de s'embrasser sur un passage piéton, coincés entre un Look right et un Look left bien connus de nos services, et de finir au lit à se dire I love you, I've always loved you. Je vous rassure, nous avons juste fini par rentrer chez Alice, et savourer une baguette à la française en regardant Nos jours heureux. Anyway, il s'avère que ce cher Parliament Hill Park ne soit pas celui où a été tournée cette fameuse scène des Poupées Russes. Grande déception. Mais on s'en fout, on a fait des photos quand même.

Se dire qu'aller voir une comédie musicale, ce ne serait pas une si mauvaise idée. Hésiter devant Priscilla, Queen of the Desert, et puis, finalement, faire le choix de la sagesse, et se rabattre sur Billy Elliot.
Acheter ses places pour une somme quasi-modique--nous parlons ici en termes londoniens, et puis discrètement aller s'asseoir dans des sièges au prix impudique à l'entracte.

Commencer par rendre hommage au siège de Twinnings, sans qui nos soirées tisanes ne seraient rien.
Enchaîner avec une longue balade nocturne--quand je dis nocturne, je parle entre 16h30 et 18h30. De St Paul's Cathedral au fameux Tower Bridge, en passant par les quais joliment refaits de la rive gauche de la Thames.

S'aventurer jusqu'au Highgate Cemetery et se recueillir devant la tombe de Karl Marx--tels ces deux pilgrims exposés devant le Tate Modern.

Prendre une centaine de photos dans ce même Highgate Cemetery--j'assume.. j'aime les cimetières, enfin certains. Des anges, des croix, des tombes de communistes d'Iraq, des statues pour le moins surprenantes, des tombes absolument étranges.
--quelqu'un a un jour eu l'idée d'écrire DEAD sur sa tombe.
Et un abus de noir et blanc.

Sinon, à Belfast, rien de nouveau. J'explore de nouvelles contrées, la géographie, l'aménagement, et je dois avouer que j'ai la fâcheuse impression que ça va bien me plaire.
C'est la fin de la saison des clémentines espagnoles.
Le Botanic Garden ferme maintenant ses portes à 17h30. L'heure de fermeture étant calée sur le coucher du soleil, je pense que l'on peut affirmer avec certitude que nous nous dirigeons à grands pas vers l'été.

Récit décousu et illustré d'un périple grand-breton--CARDIFF, étape 1.

2011-02-03T01:59:00.007Z

Après trois mois d'absence, me revoilà sur ce blog.
Sur ces trois mois, il y a eu un mois de novembre pretty busy, entre essays et voyages, Barcelona et Edinburgh.
Il y a eu décembre, les dernières semaines avec les gens rencontrés ici et qui ne sont pour beaucoup pas revenus pour un second semestre; et puis le retour au bercail pour Noël, et un Nouvel An Nantais.
Sur ces deux mois, il y aurait beaucoup à dire, assurément, mais il n'est plus vraiment temps d'y revenir.
Alors je préfère me concentrer ici sur le voyage qui a occupé mes deux dernières semaines.
--et bonus, récit illustré, appareil photo tout neuf oblige! Il a juste fallu faire un peu de tri dans mes 800 et quelques clichés..

Au commencement, il y eut Cardiff--aussi dite Caerdydd, et, moins officiellement, Cahhhhdeff.

Cardiff, c'était d'abord un aéroport un peu western, un peu désert et avec un bus toutes les heures, pas plus, pour rejoindre la grand'ville.
Ensuite, il y a eu l'épisode gangsta--voir définition 5, sans toutefois se priver des autres. Aka un gamin de 12 ans à peine qui décide de balancer un gentil gros caillou sur notre bus, en tout et pour tout peuplé de deux étudiants de retour de vacances, et de moi. Caillou qui bien évidemment n'a pas manqué de détruire en bonne et due forme l'une des vitres du bus, provoquant un appel à la police, quelques interrogatoires, un changement de bus après une heure d'attente dans une banlieue sombre, et un plantage splendide quant à mon arrivée à Cardiff, pas à la bonne station de bus, bien trop loin du point de rendez-vous, aka la chambre que Coraline me prêtait pour une nuit en attendant son arrivée et celle de Cyrielle.
Tiens, il y a aussi le malencontreux oubli de ma carte d'identité dans le bus, qui allait nous mener vers d'autres aventures, un peu plus tard.
Cardiff, c'était jouer les touristes, redevenir des shopping-addicts--mais atrocement raisonnables, passer à nouveau pas mal de temps dans Urban Outfitters--on ne se refait pas; mais aussi dormir par terre, regarder des films sans fin, se faire de la 'bonne cuisine française' et épater le coloc chinois--hum hum hum.
Cardiff, c'était aussi la campagne autour, pour aller chercher ma carte d'identité au dépôt de bus pommé à 30km, un chauffeur sympa qui a décalé les horaires de tous les bus pour nous arranger, un lot de mères adolescentes célibataires qui gavaient leurs mignons bambins de chips et autres bonbons gélatineux, quelques gangstas locaux en jogging et Air Max--et au final, à peine six heures que ça nous a pris pour récupérer ma précieuse carte, et une belle escapade en prime, avec des airs de film à la 'Ken Lock', hum hum hum.

Et puis on a enfin pu vraiment faire les touristes, sortir les appareils photos, et aller vérifier comme Cardiff Bay est quand même pas mal foutue, surtout avec un beau ciel bleu comme on ne nous en fait pas souvent dans nos contrées--premier hommage au parfait timing de Cycy.

Visiter cette drôle d'église rouge, là bas. Se taper la discut' avec un couple de septuagénaires Gallois et fiers de l'être, leurs histoires de nationalismes celtes, leur anti-Angleterr-isme prononcé, le tournoi des 6 Nations, la solidarité avec l'Ireland--mes origines Erasmus révélées obligent; leurs 50 ans de mariage à Disneyland Paris, l'eau des canaux à Venise qui pue, etc, etc.

Ecouter les commentaires en gallois massif, comme si on écoutait la mer.--ce qui donnait sûrement à peu près ça, jugez par vous-même:

Roedd porthladd Caerdydd yn cael ei adnabod fel Tiger Bay, ac ar un adeg hon oedd un o borthladdoedd mwyaf prysur y byd. Ar ôl cyfnod hir o ddirywiad, mae'r ardal wedi cael ei hadnewyddu fel Bae Caerdydd. Gobeithir y daw yn ardal boblogaidd ar gyfer y celfyddydau, bywyd nos ac adloniant. Daw'r twf aruthrol yma ar ôl adeiladu argae ar draws y bae, gan greu llyn enfawr. Yr oedd hyn yn ddadleuol iawn ar y pryd, ac yr oedd hefyd yn ofid fod y gymuned leol a oedd yn bodoli yn Tiger Bay yn cael ei chwalu. Ym Mae Caerdydd yr ymsefydlodd Cynulliad Cenedlaethol Cymru, ac yno mae Canolfan y Mileniwm sydd yn gartref i Urdd Gobaith Cymru ac Opera Cenedlaethol Cymru yn ogystal â Stadiwm y Mileniwm.

Boire un macchiato--snobs que nous sommes, et manger un welsh cake--oui, oui, ils osent affirmer qu'ils ont des spécialités locales, autres que le poireau. Le tout à la cafèt' du Parlement local tout nouveau tout beau et avec une super vue sur la baie, avec soleil couchant et tout le tralala--rendons là encore hommage au timing de Cycy!

Finir en craquant et en perdant nos nerfs--aka en nous prenant pour Abba dans la Cardiff-Millenium-quelque-chose-grande-salle-de-spectacle, tout ici anyway s'appelle 'Millenium'.

Sinon, aujourd'hui, back in Belfast :
Biutiful, au Queen's Film Theatre--mon TNB local, avec Laura et Gaëlle. Très beau, en effet, mais aussi pas mal déprimant. Et le sex-appeal de Javier Bardem en prend un sacré coup.
Il y a une Origami Society à la fac. Et j'ai failli me faire enrôler de force dans les Jeunesses Marxistes nord-irlandaises. Ce societies bazaar était définitvement dangereux.
Retour au Queen's University Symphony Orchestra.
Mot du jour: 'not too bad', par notre nouveau chef, avec une variante doublée, voire triplée, et une autre 'not too bad at all'. Juste histoire de ne pas dire que c'était atroce, et qu'on va se galérer comme des dingues pour boucler le programme--'the hardest we've ever tried', ose-t-il même nous avouer, encourageant, 'but highly challenging', c'est cela même, ôui. Le tout d'ici le 10th May. Mais bon, c'est vrai qu'il est sacrément beau ce programme, quand même.
An American in Paris by Gershwin -- Ouverture de Tanhäuser by Wagner
-- 6th Symphony, dite 'Pastorale' by Tchaïkovsky

La suite de mon périple, et de mon retour à Belfast, au prochain épisode.

'When the rain comes down again.'

2010-11-04T16:29:00.000Z

Voilà, elle est arrivée -enfin ? ce serait être hypocrite-. La pluie, cette pluie 'cliché', cette marque de fabrique à l'irlandaise, qu'on m'avait promise, que l'on avait raillée, qui s'était tant fait attendre depuis que je me suis installée ici. Bien sûr, j'avais goûté à la saveur toute particulière des averses locales, intenses et souvent sans interruptions tout au long de la journée, début septembre, pendant notre 'Northern Irish trip' avec Cyrielle. Mais la pluie s'était faite rare, presque précieuse depuis. Ce n'est dorénavant absolument plus le cas. L'automne est bien arrivé à Belfast, et depuis vendredi, un épais et uniforme ciel grisâtre n'a de cesse de faire de Belfast une immense scène de déluge. Il faut alterner les jeans, trouver une place pour les faire sécher, ne pas oublier les parapluies, faire attention de ne pas glisser sur l'épaisse couche de feuilles mortes qui jonche les trottoirs, éviter les flaques, devenir experte dans l'art de ne pas se faire entièrement éclabousser par la première voiture qui passe. Se faire à la pluie est tout un art.

Presque trois semaines que je n'ai rien écrit ici. De la difficulté de savoir quoi écrire de cette vie de tous les jours, de ce quotidien qui s'est peu à peu installé.
Nous embarquons la semaine prochaine, avec Amie, Axel & Andrew, pour quelques jours à Barcelona, où Marie aussi nous rejoindra, faisant une petite infidélité à Porto.
Une semaine plus tard, ce sera direction Edinburgh, pour retrouver Maxence & Clément, qui y font leur stage au Parlement écossais.

Dimanche dernier, et toute la semaine qui précédait.. Halloween !
En bonnes étudiantes 'fauchées et pressées' que nous sommes, nous avons décidé avec Amie de devenir le temps d'une soirée de magnifiques représentations métaphoriques d'un pot de beurre de cacahuètes, et de confiture, à coup de pull Primark et de 'masking tape'. Et de former ainsi à nous deux l'un des plus fameux couples de la gastronomie -oui, oui, j'ai bien dit gastronomie !- américaine, j'ai nommé : le 'PB&J'. Un sandwich réunissant ces deux ingrédients, qui peut donc au premier abord paraître effrayant pour toute personne normale (i.e. européenne !) -ce qui après tout s'avère plutôt judicieux pour un déguisement d'Halloween-, mais se trouve en fait délicieux -bien que l'apport calorique reste lui absolument terrifiant-.
Et Kasey de nous faire un remake de 'Raja' dans Aladin, dans un costume en polaire tout à fait adapté pour cette fin d'octobre.

Mardi soir, retour en session après une relative longue absence. M'a fait réaliser qu'il ne fallait plus maintenant que j'attende si longtemps avant d'y retourner.
Comme tous les mercredi, répétition d'orchestre hebdomadaire, qui s'avère être une pause plus qu'agréable et stimulante pour la violoniste classique que je n'étais plus depuis deux ans. Orchestre qui m'a obligée à me rendre à l'évidence -si je ne l'avais pas déjà fait grâce aux sessions-, que cet atroce cliché, 'la musique est un langage universel', est finalement incroyablement vrai. Le chef a beau avoir un accent à couper au couteau -et un humour à faire pâlir d'envie Berthelot-, je n'ai pas plus de difficultés à suivre que mes chers camarades locaux. Et bientôt, slurred notes, quavers & semiquavers, minims, mute, rests, strings, brass, winds, bows, up and down, A, B, C, D, E, F, G, sharp, flat, beats & upbeats n'auront à coup sûr plus aucun secret pour moi.

Autre aventure : il va falloir que je me décide sérieusement à tenter l'expérience 'salon de coiffure local', mes cheveux se transformant peu à peu en un véritable désastre ambulant. Mais je crois bien que le courage me manque encore. Par peur que mes explications ne soient pas suffisamment claires, ou tout du moins pas complètement bien reçues par la partie adverse. Je crois que je vais finalement m'en remettre à la solution 'apporter une photo de moi-après passage chez la coiffeuse en France'. J'aimerais éviter de ne plus ressembler à rien dans les 15 jours qui suivent mon rendez-vous, tant qu'à faire. Mais je suis un peu rassurée, à en croire un précédent article de mon compatriote science-politain Thibaut, à Beijing, cette peur du coiffeur est internationale.

La suite au prochain épisode.
(Excusez le 'mess' de cet article. Promis, la prochaine fois, je me remet au plan en deux parties-deux sous-parties. Et je parle de West Belfast.)

So 'cliché'.

2010-10-13T01:33:00.003+01:00

Cet exercice, qui m'avait toujours paru un peu vain et artificiel en cours, gagne tout de suite plus d'intérêt lorsqu'il se fait autour de la table de la cuisine du 2nd étage de Grant House, Malone Road, Belfast, après une bonne plâtrée de kässpätzle.
Let's talk about stereotypes.

Ainsi, les Américains semblent pour nous tous, Européens, 'lazy & stupid'. Bon point de départ.
Nuls en géographie aussi, et ils le reconnaissent -presque tous-. 'I'm pretty good at european geography.. except for all the countries north of Greece'. Bon point de départ, la Grèce étant l'un des pays les plus au sud de l'Europe. Les Américains sont donc nuls en géographie.
Nos amis d'outre-Rhin semblent eux être reconnus 'efficient & hard-working', et s'en font une petite fierté -bien qu'au final ils n'en rament pas beaucoup plus que nous ici -. Aussi de grands amateurs de bière, et personne n'a été en mesure de contredire cela.
J'ai ensuite appris avec bonheur que nous autres Français sommes réputés 'flaky', ce qui, si je vous restitue la définition exacte de 'The Urban Dictionnary Online', donne la chose suivante : 'An unreliable person. A procrastinator. A careless or lazy person. Dishonest and doesn't keep to their word. They'll tell you they're going to do one thing, and never do it. They'll tell you that they'll meet you somewhere, and show up an hour late or don't show up at all.'
Cool. -bien que mon éternel caractère de retardataire, que je sais partagé par certains de mes compatriotes, n'irait pas complètement à l'encontre du dernier point..-
Je n'ai pas malheureusement pas pu démentir que nous aimions le vin, le fromage, et le pain..
Par contre, je m'interroge toujours sur ce que le professeur de français level one d'Andrew leur a annoncé comme étant -avec le cidre ! et vlan, dans les dents des Normands !- la spécialité de la Bretagne.. les funny ads ! Where the hell est-il allé chercher ça ? Aidez-moi si vous voyez quoique ce soit qui justifie cela.

Bien avant ce tour du monde -le monde se résumant pour l'instant aux States, à l'Allemagne et à la France, je sais, c'est un peu réducteur, mais on fait avec ce qu'on a !- des clichéés, il y avait eu le tour en 'Black Cab' à travers West Belfast. Et entre les deux, il y a eu la préparation collective de ces fameuses kässpätzle.

Dans la lignée de nos international meals, après les pancakes à l'allemande de Stefan, les swedish meatballs de Kasey, Amie & Erik, les cheeseburgers d'Andrew, notre tartiflette à Guillaume, Emilie et moi, et avant à nouveau les incredible double choc cookies / Bailey's / ice cream - 'yummy yummy yummy, for my tummy tummy tummy !' - de Kasey & Amie, et puis mon premier dîner de Thanksgiving qui se prépare déjà dans les têtes de nos amis d'outre-Atlantique, avec dinde de taille US standard à l'appui, we hope..
Tout cela semble certes manquer du diététisme le plus élémentaire, je vous l'accorde - mais les infrastructures sportives ici vous font maigrir rien qu'en les regardant, tellement elles sont belles.. ce n'est pas suffisant ? okay, promis, j'irai toutes les semaines plusieurs fois à la swimming-pool - ; mais faire la cuisine tous ensemble presque tous les soirs, ça, ça ne manque pas de bonne humeur !

Faire la cuisine à huit, pour nourrir seize personnes, commencer à 5.30, finir trois heures après. Râper les différents Swiss Cheese -saisir 'emmental' & 'gruyère', mais ces damned d'Américains ne font pas la différence ! -, émincer les oignons, pleurer ; mélanger la farine, l'eau gazeuse et les oeufs - et croyez-moi, c'est digne d'une épreuve olympique de musculation - ; faire dorer les oignons, découper les pâtes au couteau, les faire cuire, et tout enfourner au four..
C'est sûr, les kässpätzle, c'est plus de sport que les pâtes au Knacki ! Mais c'est une épreuve facilement acceptable, au regard du résultat.

Pour le Black Cab Tour, je vais attendre de piquer les photos à Amie, et j'y consacrerai je pense un article entier. West Belfast mérite bien ça.

'Pour une capitale de province dans un pays sous-peuplé, Belfast est vraiment célèbre. Les 'Troubles' ont fait de Belfast une célébrité. Peu de gens qui n'habitent pas l'Irlande du Nord connaissent bien Belfast, en dehors de sa liste de morts et de blessés pour raisons politiques. Peu de gens savent combien Belfast est parfois belle - une ville basse qui s'étend au fond d'une vaste baie ceinte et bordée de montagnes. Peu de gens ont ouï dire du dynamisme et de la chaleur de cette ville. Peu imaginent la force émotionnelle nécessaire à une ville pour survivre aux traumatismes auxquels Belfast a survécu.'
(from The Dispossessed, Robert McLiam Wilson & Donovan Wylie, 1992)

Both pictures : Belfast Lough. Copyright Amie, after a great long way to the top of Cavehill Mountain, on a beautiful SUNNY -qui l'eut cru !- SUNday !
(un peu frustrée que mon appareil photo semble avoir définitivement décidé de rendre peu à peu l'âme..)

'You have to leave the ground to learn to fly.'

2010-10-02T19:04:00.002+01:00

Aujourd'hui, j'ai repris mon violon, j'ai ressorti de leur manteau imperméable mes partitions, et je me suis remise à jouer. Il y a bien eu cet aparté, en juin, pendant mon stage ; mais je n'ai tout de même pas vraiment joué de musique classique un tant soit peu sérieusement depuis plus de deux ans. C'est très long, deux ans, dans les doigts, dans la tête, dans les poignets et les coudes, dans les habitudes.
Dérouiller tout ça, prix à payer pour le Queen's University Symphony Orchestra.
Je suis tellement excited à l'idée de faire partie à nouveau d'un orchestre. Les répétitions, la fatigue, l'appréhension, le plaisir de jouer débarrassée finalement de tout trac, les saluts, les applaudissements, les coulisses, les montagnes de boîtes d'instruments, la fierté.
Ma petite dose d'adrénaline à moi.
Et les partitions, posées sur le bord de la fenêtre comme un pupitre de fortune.

Bien sûr, il y a le fiddle. La musique irlandaise qui elle ne me quitte plus depuis plus de deux ans.
Et qui ici trouve un sens un peu différent. Il y a la Smithwicks, et l'anglais, l'accent de Belfast, un style différent, un répertoire nouveau, des musiciens à couper le souffle à tous les coins de pubs ; et il faut la gnaque pour sortir le violon, oser jouer, entamer une suite, ne pas trop se planter, mémoriser.

Session at Madden's, Tuesday night. Copyright : Kasey.

La musique va, je le sens, prendre une part très importante dans mon année ici à Belfast. Elle va me tenir constamment occupée, me donner des objectifs, me permettre de me relâcher, m'amener à de nouvelles rencontres.

Voilà, plutôt que de parler de ce qui m'a occupée cette dernière semaine, des gens géniaux que j'ai rencontrés, des cours qui ont commencé, du retour au St. George Market, des soirées entre étudiants étrangers qui ont continué ; crêpes-pancakes, sessions, 'depressed-girls'-nights', et autres échanges culinaires ; du Lavery's, du Madden's, de la victoire de l'Ulster Rugby contre Glasgow ; des longues marches à travers Belfast, de jour, de nuit, en long, en large et en travers.. Plutôt que de parler de tout ça, parce qu'après tout tout ça est très beau, mais aussi très 'ordinaire' - sans aucune connotation péjorative à ce mot, 'ordinaire'. Voir pour cela les mots juste après de Denis Podalydès dans Scènes de la vie d'acteur - ; oui, plutôt que de parler de tout cela, j'ai préféré parler de la musique à venir.

J'ai toujours écrit ces textes dans le désir, non d'affirmer quoi que ce soit, mais de décrire, dépeindre, raconter une vie ordinaire de comédien ordinaire. Je ne donne aucune connotation péjorative à ce mot, que je ne prends pas dans le sens de terne, moyen, médiocre, mais dans celui de coutumier, régulier, normal. La banalité en question m'est précieuse.

- je le sais bien, ces mots n'ont pas grand chose à voir avec Belfast, si ce n'est qu'ils me réconfortent dans l'idée que mon quotidien ici n'a pas à être particulièrement 'extra-ordinaire' pour m'être précieux. -

Cheerio amigos !

In the mood for : S. Barber & E. Meyer Violin Concertos (by Hilary Hahn)
'Goodnight' (by ZOX, in 'Line in the Sand') - Thanks to Andrew ! -

Sometimes I stand between the sidewalk and the sky
And just stare into the clouds as they pass by
You have to leave the ground to learn to fly

Il faudrait maintenant marcher au hasard. En forme de programme.

2010-09-24T23:45:00.002+01:00

Un peu plus d'une semaine maintenant que je me suis véritablement installée à Belfast. Il y a eu toutes les impressions de départ. Mais je suis venue ici pour frotter tous mes rêves d'Irlande, mes fantasmes, à la "réalité du terrain". Je suis venue ici pour "casser le mythe", ou plutôt tout au moins le nuancer.

[ Queen's Quarter, Freshers' Week. Le mauvais goût dépasse l'imaginable, la quantité de flyers, de papier, de publicité dont nous sommes inondés surpasse largement la quantité de tissu employée pour fabriquer les jupes sollicitées par la gente féminine locale.
On se croirait dans un Crit permanent. Les clichés ont la vie dure.
- Unfortunately, aucune preuves graphiques. Mon appareil photo semble avoir rendu l'âme. - ]

Il faudrait maintenant que je marche dans Belfast, que je me perde, que je ne sache pas trop où aller, que je parle, que j'écoute, que je m'imprègne et que je comprenne toutes les implications, les complications de cette ville qui est l'une des dernières au monde à voir certains de ses quartiers séparés par des murs.

Il faudrait que je parle des sirènes de police, incessantes ; des camions qui à toute heure du jour livrent aux pubs la bière qui nous est ensuite revendue à toute heure de la nuit pour quelques pounds ; de l'ambiance de ces pubs ; que je m'attarde plus sur cet accent qui fait le charme de l'endroit, et en même temps toute sa difficulté. Que je trouve LE pub où apprendre quelques tunes, que je compare les Fish'n'Chips de la ville pour trouver le meilleur, que je prenne un peu de hauteur pour voir Belfast différemment, que j'ingurgite les rues, leurs noms, leurs significations, leurs histoires.

Déjà, relire Eureka Street. Me rendre compte que je reconnais déjà un grand nombre de rues et de lieux dans lesquels déambulent Jake Jackson & Chuckie Lurgan. Lisburn Road, Fountain Street, Queen's Arcade, Sandy Row, Donegall Road, Bedford Street. Que j'ai déjà commandé une pinte dans les pubs qu'ils fréquentent. Botanic Inn & Lavery's. Ne me reste plus qu'à trouver 'Poetry Street'.

- Si vous ne devez lire qu'un roman sur Belfast, sur l'Irlande du Nord ou même sur l'Irlande, lisez celui-là.-

Eureka Street. Des briques, encore des briques, et des portes colorées.

CHEERIO !

Il est impossible de se perdre complètement à Belfast.

2010-09-16T01:14:00.003+01:00

Aujourd'hui, rentrée au milieu des étudiants internationaux. Chinois, Français, Malaisiens, Allemands, Polonais, saupoudrez de quelques Indiens et d'un peu d'Américains qui ont autant de mal que nous autres non-natifs à capter toutes les subtilités de l'accent nord-irlandais.

L'instinct de survie semble vouloir que l'on se réunisse plus ou moins par petits troupeaux d'âge et de langue similaires, et je ne fais pas exception à la règle. Lunch entre Français, avec une dominante de Droit autour de la table, ça charrie arrêts du Code Civil, on se croirait presque à la maison.

Traversée longue et tumultueuse du tunnel administratif des inscriptions, log-ins informatiques, health registration, choix de modules & autres problèmes de 'clashes' dans l'emploi du temps. - ce qui est plutôt drôle lorsque l'on sait que je n'ai pour l'instant que 7 heures de cours par semaine -

A Queen's, les Schools of Humanities, dont la School of Politics & International Studies à laquelle je suis rattachée, sont de petites maisons de villes aux jolies portes peintes ; et dont on ne soupçonne pas de l'extérieur qu'elles renferment chacune un amphi et une multitude de petits bureaux et salles en enfilades, sur 4 ou 5 étages sans ascenseur. Va y'avoir du sport.

Sans originalité aucune, je suis vite tombée sous le charme de la belle Queen's University et de ses allures de Poudlard irlandais. Je crois que je suis surtout tombée amoureuse des briques, et de la verdure. Il y a des arbres, partout.

(Illustration, à suivre, pour cause de vieil appareil numérique à piles sans piles.)

Il y a aussi la pluie, omniprésente. Le cliché se vérifie. Pour l'instant, une pluie très fine, pas de celle qui vous trempe jusqu'aux os en quelques secondes ; plutôt celle dont l'on se rend compte après plusieurs minutes qu'elle est bien là.

Et puis il y a l'odeur de bouffe, partout, tout le temps. Fish & Chips, Chinese Take-Away, Kebab House, Cheap Lunch, Indian Restaurant, Beer & Meal for 5£.

Les chauffeurs de bus sympas qui se démènent pour que je ne me perde pas.

Les accents différents qui se mélangent. Les 'wee', les 'noïe', les 'shh'.